El invierno me hace sentir como a la deriva. Pienso más que nunca, escribo más que nunca, y me siento realmente como si se hubiera tendido un puente entre el pasado y el presente.
Siempre recuerdo todo lo que ha sucedido a lo largo de un año, me recreo en el pasado, asombrándome de la cantidad de cambios que se han dado (qué típico, diréis... pues sí, me temo, debo de ser muy típica.)
Parece que hasta que Diciembre no agoniza, el día de nochevieja, siento como si todo tuviera que regresar hasta el infinito y más allá.
Empiezo a decir:
- Hace un año yo...
- Hace dos años yo
-hace tres años yo
(uffff, menuda pesadilla: menos mal que la memoria humana no llega tan lejos. Imáginate pensar "cuando mis padres me concibieron yooo, eraa... que agotamiento, y sobretodo, qué pérdida de tiempo.)
Y es que, hay que pensar que cada ser humano es un trocito de memoria, no sólo propia sino de otras personas. Yo cuando recuerdo, también recuerdo a otras personas y cómo han cambiado; la suerte es que la velocidad de los pensamientos es más rápida de lo que es una vida.
Si no, estaría recordando durante años en vez de vivir.
Ahora que caigo, eso debe ser la memoria histórica: lo que recuerda la gente de lo que ha sucedido durante años, pero escrito por otra gente que no lo vivió, y por lo tanto un poco deformado, al igual que yo recuerdo las cosas, no tal y como sucedieron sino tal y como mi cabeza me dicta, o tal y como me siento en ese momento.
Eso es, manifiesto mi escepticismo hacia la memoria histórica. Sacamos el hacha de guerra y nos tiramos a la cara todo aquello que sucedió.
En realidad, me preocupa la falta de atención que se pone hacia una "reconciliación histórica". Si es verdad, unos mataron, otros también, hubo vencedores y vencidos, y hubo quien estaba en medio y punto.
La pregunta que no he respondido está en el fondo de lo que escribo... ¿qué es la memoria histórica? ¿hasta cuándo una España dividida en dos frentes radicalmente diferentes?
¿Hasta cuándo podremos hablar de ciertos temas sin pelearnos como niños chicos?
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2 comentarios:
Cómo ya te puse, España ya no es roja, España no es azul, España ahora y siempre es negra como el betún.
Mira si somos tontos, que hay niños de 15 años que se autodenominan fascistas, y a mucha honra, cuando, evidentemente, lo único que les suena es lo que las hayan dicho, digo, comido la cabeza...
Tengo que darte, la razón, si, España ya no es política ni mucho menos, ahora es polémica, lo cual significa que opinar es exponerte, y debatir es pelearse.
Y eso de los críos de 15...¡¡¡me da tanta pena!!!
Será por ser algo, supongo.
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