El final se acerca. (música siniestra de fondo)

Llega el final de año, y me revuelvo en mis pensamientos más que nunca.

Mil imágenes desfilan por mi mente, mil lecturas, mil pensamientos (nunca he sido capaz de contarlos así quedo bien, diciendo un número al azar...). Prefiero la compañía de la gente, dado que últimamente no me furulan las ideas, me pierdo en obsesiones raras, en retazos del pasado; no sé porqué, siempre me pasa a final de año.

Me pone de mal humor saber que el tiempo pasa, así sin más, y que no soy el proyecto de persona que he soñado siempre. No obstante, soy otras cosas diferentes, que jamás me planteé que podría ser.
A los 18, por ejemplo, sabía que quería trabajar con gente. No había otras metas reales cerca, la cosa era conocer otras formas de ver la vida.

Ahora, no sé muy bien, creo que estoy a punto de alcanzar esa meta tan idílica en mi mente y tan poco idílica en la realidad: la enseñanza. Pero, como siempre, ando al filo de las ofertas de empleo, esas tan tentadoras que te dicen: "Hola, te hemos llamado... pero aún no te diremos nada, una pausa después de la publicidad, tú sólo dinos que aceptas cualquier cosa... ya te llamaremos, mantente a la espera, y asegúranos que te comprometes a no abandonar este maravilloso puesto de trabajo".
Te emocionas y súbitamente nada. De nuevo la juventud y la inexperiencia son motivos para saber, que no te van a llamar, que vas a seguir tejiendo sueños tontamente, que sigues ahí, tirada en la cuneta, armando utopías de un futuro que nunca llega del todo.
Somos criaturas frágiles, perdidas en este ancho mundo, que a veces si no te peleas un poco, te empujan fuera, y de pronto te encuentras en la estratosfera, mirando cómo otras personas viven sus vidas maravillosas de Televisión, y tú ahí, sola, sonriendo a la pantalla, esperando que alguien te quiera incluir en el guión.

Da lo mismo. No importa estar fuera de toda esa vida ideal que nos transmitieron, en la que lo más importante es tener casa, coche, marido e hijos. Da lo mismo, sabemos que las familias felices e idílicas son raras hoy en día. Muchos de nosotros, las nuevas generaciones no sabemos si mañana tendremos algo o seguiremos ahí, parados mirando pasar los días, tragando basura en los trabajos temporales que van lloviendo, o en los trabajos temporales en los que te dicen que te harán fijo o fija si lo haces bien.

Da igual, hay que pelearse por conseguir ese guión. Pero no escrito por los demás, sino por tí misma. Si alguien quiere incluirse en él, pues fenomenal. Pero mientras tanto, la pluma es mía, y escribo con ella lo que me place. Al que no le guste, que no lea.

Carta de una psiquiatra infantil

Leed y temblad, porque este es el mundo que estamos creando.

Leo con estupor que el gobierno aragonés ha dado el visto bueno a la construcción de un macro-casino, por llamarlo de alguna manera, en medio de Los Monegros
( http://www.elpais.com/articulo/espana/Monegros/tierra/espias/casinos/elpepuesp/20071213elpepinac_14/Tes)
Se espera o se pretende que el inmenso centro se convierta en el primer destino turístico de la península, que reciba más de 25 millones de visitantes al año.

Supongo que en la elaboración del proyecto ya habrán pensando cómo lo van a construir y cómo van a repartir los beneficios. Mi pregunta como psiquiatra infantil es cómo piensan las autoridades aragonesas conseguir los turistas. Me refiero en concreto a si han pensando algún plan que permita desde ya ir consiguiendo esos 25 millones de personas que tengan como prioridad en sus vacaciones gastarse el dinero en un casino en medio de Los Monegros. Porque permítanme que les aconseje, para conseguir semejante volumen de adictos al juego lo más rentable sería empezar ya desde la infancia, ya que los estudios demuestran que es bastante difícil conseguir que un adulto sano y emocionalmente estable se convierta en un ludópata. Así que como psiquiatra infantil se me ocurren varias sugerencias bastante económicas para contribuir a la fabricación de los 25 millones de adictos.

En primer lugar creo que hay que favorecer que criar hijos siga siendo toda una carrera de obstáculos. Nada de agilizar los horarios de trabajo de madres y padres ni prolongar las bajas por maternidad y paternidad. Por el contrario es muy recomendable que las embarazadas sigan trabajando hasta el final de su embarazo, con lo que seguirán aumentando los partos prematuros y también los niños hiperactivos y con déficit de atención (que sabemos ahora es un trastorno favorecido por el estrés en embarazo y que si no se trata a tiempo favorece toda otra serie de trastornos). Por otra parte es conveniente seguir aplicando protocolos obsoletos a todas las parturientas que favorezcan que siga aumentando el numero de cesáreas y que los bebés pasen las primeras horas de vida lejos de sus madres y padres, así conseguiremos que el vínculo y la lactancia sean tareas bastante más difíciles de lo que la naturaleza ha previsto, que aumenten las depresiones posparto y las crisis de pareja. Que volver a trabajar sea una fuente de enorme estrés y que con los salarios actuales ambos progenitores tengan que trabajar para poder pagar una plaza en las guarderías privadas también contribuirá a su objetivo. Si durante los años siguientes los niños enferman continuamente, necesitan altas dosis de antibióticos y medicamentos para el asma será señal de que vamos por el buen camino. En cuanto a la etapa escolar la pauta a seguir también es bastante sencilla: basta con seguir haciendo todo lo posible para que la escuela pública deje de funcionar, invirtiendo en ella lo menos posible, favoreciendo que los mejores profesores se sientan absolutamente solos y quemados. Para ello no hay más que mantener las ratios actuales de 20 o 22 niños de tres años por maestro en educación infantil, incluyendo a todos los que tienen necesidades educativas especiales en la misma aula y sin ningún apoyo. Por supuesto que se seguirá priorizando que los niños recién llegados de otros países acudan a la escuela pública incorporándose en el curso que les toque por edad y que la concertada siga siendo el lugar al que van los niños de "buenas" familias, podemos estar seguros de que esta táctica también dará sus frutos. A lo largo de toda la educación podemos favorecer el que los alumnos se enganchen priorizando el que aprendan a usar Internet y los ordenadores antes de haber leído un solo libro o haber subido un solo monte. También será de gran ayuda seguir bombardeando a los niños con todo tipo de mensajes publicitarios en televisión, radio y prensa animándoles a que pidan a sus padres todo tipo de juguetes y alimentos envasados cargados de colorantes y conservantes. Para irles preparando lo mejor será que sigan proliferando para sus cumpleaños y vacaciones los llamados "centros de ocio infantil" donde pueden empacharse de coca-cola y gusanitos para luego reñir con sus amigos en las piscinas de bolas.

En la educación secundaria no hay que hacer mucho más de lo que ya se está haciendo: enviarles con 12 años a los institutos para que se sientan lo más perdidos posible, animarles a fumar y beber alcohol desde los 13 o 14 años y enseñarles que así podrán estar delgados y parecerse a los chicos y chicas que ven en las series de TV y en los anuncios. El 25 % de fracaso escolar es previsible que vaya aumentando.

Mientras tanto es importante que si algún niño o niña da síntomas de depresión o ansiedad no pueda ser atendido con la dedicación y tiempo necesarios, ni mucho menos por profesionales reconocidos. Seguir siendo uno de los dos únicos países de Europa donde la Psiquiatría Infantil no está reconocida por ley es muy aconsejable. Igual que seguir con unos recursos paupérrimos en la red de salud mental (de niños y de adultos) que hacen que si un niño cualquiera necesita 12 sesiones de psicoterapia para un trastorno de ansiedad probablemente solo vaya a recibir dos o tres, o que si tiene un déficit de atención el único tratamiento que se le vaya a ofertar sea la medicación. Las terapias de familia que son tratamiento de elección para muchos trastornos de la adolescencia que sigan estando excluidas de las prestaciones.

Con todas estas políticas será sencillo que cada vez haya más adolescentes enganchados al alcohol, al tabaco, al Chat o a los videojuegos. Claro que como estos chavales abandonan la ESO y lo tienen difícil para trabajar no sé de donde van a poder sacar el dinero para ir al casino de vacaciones. Seguro que no se sorprenderán entonces si estos chavales terminan robando para poder permitirse que sus sueños se hagan realidad. Con lo cual también les recomiendo que destinen parte de los beneficios del Gran Casino de los Monegros a la construcción de más cárceles de menores, que como también saben ustedes producen pingües beneficios.

Por último, quiero insistir en que no se les ocurra invertir dinero en mejorar las condiciones de todos los trabajadores, ni en dotar de mejores medios las escuelas y la sanidad pública o los servicios sociales, ni mucho menos en cosas tan ridículas como favorecer el consumo responsable ni el amor a la tierra, porque ya sabemos que todo eso podría dar al traste con su fantástico proyecto de conseguir 25 millones de adictos, ya que ustedes piensan que este casino "va a ser el escaparate de Aragón ante el mundo". No vaya a ser que toda esa gente termine prefiriendo un paseo por el bellísimo Pirineo a un día en el casino...

Ibone Olza
Psiquiatra Infantil
(PODEIS REENVIARLO)

A vueltas con la navidad...

Pero, por favor, leed lo que dice este tipo:

"Confesión I: Hoy no es Navidad
Tiempo de confesión; si no queremos empezar por casa se puede dar un primer rodeo por las librerías que a esta altura del año dan su medida de lo que corresponde leer a finales de diciembre. Si la idea es tener la fiesta en paz, hay que regalar Jesús de Nazareth, la biografía escrita por el papa Benedicto XVI, versión poco académica pero acorde con las creencias conocidas. Pero si el objetivo fuera aguar la fiesta, habría que llevarse El nacimiento de Jesús de Geza Vermes, historiador de Oxford especializado en la historia del Nuevo Testamento. Geza Vermes es respetado por sus investigaciones lingüísticas que ponen en cuestión frases hechas y creencias avaladas por malentendidos. Ya antes documentó con varios ejemplos que la expresión “hijo de hombre” –en arameo, bar nasha– es un idiotismo con que los hablantes de Galilea solían referirse a sí mismos y que no significa un título divino.
Ahora, con El nacimiento de Jesús (Ed. Crítica), el autor hace sonar la copa de cristal: explica con detalles y fundamentos por qué la Navidad no es lo que se dice que es. Para empezar, festejamos un día cualquiera. Según él, hay 365 posibilidades (366 si el año fue bisiesto) de que Jesús haya nacido el 25 de diciembre. Esta fecha la adoptó Constantino haciéndola coincidir con un culto pagano de origen sirio, el festejo del Sol Invicto que se celebraba ese día y que atraía a muchos fieles. Fue en el año 354 cuando el papa Liberio decretó que el 25 de diciembre era el día de la Navidad de Nuestro Señor Jesucristo.
¿Belén o Nazaret? No hay gran acuerdo. Pero esto no es nada comparado con lo que respecta a los tres reyes magos que probablemente fueran astrólogos pero seguro que no eran reyes. Más todavía: tampoco fueron tres. O quién sabe. Vermes explica que el indicio en el que se basa la idea de un trío es la enumeración de sus ofrendas: “oro, incienso y mirra”, una ofrenda, un mago." (Liliana Viola)

¿Entonces qué narices estamos celebrando?

Está clarísimo, lo que estamos celebrando en nuestras casas no es sino un ritual, un ritual para algunos bonito, para otros significativo, para otros muchos un ritual triste, que conlleva más amarguras y malos recuerdos, o recuerdos nostálgicos de aquellos que ya no están, que recuerdos positivos. Otros recuerdan su infancia, y les entra la gana de cantar a voz en grito el primer villancico que se les viene a la cabeza. Santa paciencia que hay que tener para escucharlos...jejejeje. Mi primo tocaba la gaita, y le oían hasta los vecinos del cuarto, mientras mi prima se dedicaba a cantar (era soprano). Yo siempre pensé ¿por qué no viene alguien y me lleva a un concierto de Iron Maiden, lejos de aquí?

Independientemente de lo que se quiera pensar, navidad es todo el año. Me importa tres pepinos la fecha de nacimiento de Jesús. En realidad, no importa tanto eso, lo que me importa es que cada día hago más por ser mejor persona. O lo intento. Tanto si me lo dicen por la tele o no.

La proliferación de mujeres objeto en la red...

Una forma maravillosa de pasárselo bien en la red, es buscar páginas ridículas o que te hagan reírte.
Será superficial, o lo que quieras, pero vamos, las risas que te echas...
He descubierto, en una navegación de estas unos cuantos blog de mujeres objeto, chicas y mujeres (algunas de 17 años otras ya con 27) que incluyen fotos de sí mismas en las que apenas ocultan nada, en plan: aquí estoy yo y soy superdivina.

La liberación de la mujer ha sido todo un logro, maravilloso, hemos logrado muchas cosas, y poder colgar tus propias fotos en la red podría verse como parte de la liberación sexual; pero yo tengo mis propias dudas.
En realidad no sé muy bien si nos hemos liberado de la necesidad de mostrarnos como cuerpos bonitos, ignorando la otra parte, que aparte de eso somos personas con cabeza, con algo más que mostrar, no sólo el cuerpo y para colmo en unos parámetros muy limitados (la mayoría de esas mujeres meten la tripa en las fotos, cuando no se trata de que la foto está hecha como para mostrar algo de acuerdo a unos cánones de belleza típicos- en picado para ocultar defectos, sólo la parte de arriba, y mil trucos más...)

No me cansaré de repetirlo, no somos tan sólo un cuerpo que mostrar. Ni los hombres, ni las mujeres. Siempre seremos algo más.

Vuelven... ¡Noooo!

Vuelven las Spice Girls.

Increíble pero cierto. La pregunta es ¿podrá la deportista hacer la patada voladora con la energía suficiente?

¿Cabrán en sus super-vestidos de pijas refinadas o parecerán morcillas con pinta de adolescentes?

¿podrán vender algún disco?
Porque ahora los grupos se jubilan pronto y después reeditan la misma música con 2 singles nuevos, como diciendo: mirad, hemos pensado y todo. Y la gente los compra. Seguramente sí.

Lamentable pero cierto. No entiendo porqué en Navidades resucita lo peor de la humanidad. Será por tradición, o por la caspa que se asemeja a la nieve, tan sólo existente en las tarjetas postales que tenemos por costumbre enviar.

Ana y Mía. Una realidad brutal e indignante

He descubierto algo pavoroso e inquietante. Y por eso escribo en el blog. La inspiración social ha regresado con creces... ya pensé que me había convertido en un ego gigante.

Pues bien, el descubrimiento es el siguiente:

Existen páginas pro-anorexia y pro-bulimia en la red, que promueven las dietas salvajes de adelgazamiento, y con algo que llaman "tips" promueven el maltrato corporal, casi salvaje.
Ellas se llaman "ana", por la Anorexia y "mía" por la Buli Mia.
Tienen tal amor por perder peso, que lo convierten en su religión, en su forma de vida, como si no existieran otras cosas más allá de perder kilos, y tener una figura perfecta.

De hecho en blogger existen unos cuantos foros de esta temática. No entiendo cómo ha llegado tan lejos la cosa, como para que se consideren un movimiento aparte de la sociedad, que se pongan esas reglas para no comer, que quieran sólo dedicarse a su cuerpo y ser esqueletos andantes. No entiendo tampoco cómo es posible que, estando enfermas puedan acceder a internet y además puedan seguir matándose lentamente. Ellas se hacen llamar "princesas", ellos son "ángeles" (también hay hombres anoréxicos por lo visto, menos pero los hay).

Si queréis verlo, no tenéis más que poner "ana y mía" en el buscador google. Los resultados son dignos de una galería de horrores. Cómo evitar comer. Cómo ser una chica 10, mediante estratagemas, cómo mentir a los que te rodean para dejar de comer. Cómo convertirte en una muerta viviente.

Además, he recogido estas frases, sobrecogedoras, de un blog con esta temática.

Todo lo que me ALIMENTA me DESTRUYE
Cada KILO QUE PIERDO es un SUEÑO LOGRADO
Las Calorias te DESTRUYEN

Tal vez porque soy mujer o porque soy humana y sé que las calorías son necesarias para vivir, que perder kilos porque sí es una aberración y que jamás soñaré con desaparecer, con quedarme sin menstruación, sin carne, sin apenas fuerzas para moverme (con lo bonito que es moverse, hacer deporte y poder disfrutar de ello sin tener como objetivo ser una chica 10, menuda mierda)
Que alimentarse es humano, que la comida es sana, porque la necesitamos para vivir...yo que sé.

Que alguien les diga a estas chicas que, sean como sean, se las quiere igual, que el cuerpo no es lo que hace que sean aceptadas o no. Por favor, que alguien las anime a salir de ese círculo vicioso, que se sientan queridas por aquellos que les rodean.

Que se acabe de una puta vez la presión sobre el cuerpo, que aceptemos de una vez que cada uno tiene un cuerpo que tiene sus cosas buenas y sus cosas malas, pero que no es el instrumento para lograr el éxito.

Cierre temporal

En busca de un maravilloso cambio de aires y de un "vacío" temporal de cargas, me voy a Granada, aunque sean tan sólo 2 días de respiro.

La navidad viene pegando fuerte, así que, habrá que coger aliento. Además voy a dejar un tiempo de escribir, hasta que encuentre algún tema interesante. El emotivismo del invierno me pone tan sumamente nostálgica, que casi mejor esperar a que amainen los vientos.

Que para no escribir nada, no voy a escribir en un tiempo, vaya.

Dolor...

El dolor me parece una piedra incrustada en el alma que a veces no hay forma de sacarla de dentro, y cuando más tiras, peor te va, más te duele el dolor, el dolor hay que dejarlo salir, o permitirle estar, mientras las cosas van fluyendo, mientras la vida pasa y tienes que dar la cara ante lo que va sucediendo. Y es una forma además de hacerse fuertes, de dominar los problemas.
Pero es que, a mí a veces me duelen cosas que no deberían. Me duele el dolor ajeno, me llena por dentro y de pronto me siento, triste, si escucho a alguien llorar. Me parto con los demás, cuando ellos se parten en dos.
Una vez, una amiga mía se derrumbó, porque no se encontraba a sí misma. Y yo la abracé, fingiendo fortaleza. Pero por dentro, algo se me rompía en trozos. No sé cuantos corazones tengo, pero ante el dolor ajeno me desmorono, me siento parte de él, porque lo comprendo. Quisiera ser un poco más fuerte para poder ayudar sin sentirme afectada por ello. Pero no puedo, en cuanto me doy cuenta, noto que el dique del dolor se desmorona dejando salir las lágrimas en forma de cristales.
Me rompo. Soy frágil como un cristal de murano. Demasiado frágil. Demasiado humana para ser humana. A veces me gustaría, simplemente, ser de hierro fundido para que los dolores ajenos no entraran en mí, y me afectaran tanto.

Inmóvil

Tal vez las rocas tengan más actividad que mis sentimientos en invierno.
Es como si me congelara, y luego, la verdad que me cuesta descongelarme y volver a la vida.

¡¡¡¡¡Que vuelva el sol y la primavera!!!!!

Pasión por el cambio.

Breve descripción de una sensación:

Me apasiona tanto el cambio, la sensación de novedad, que cada x tiempo necesito cambios de cualquier tipo. Debo estar un poco loca, no sé porqué ahora me ha dado por ahí. En especial hoy me siento como si me hubiera tragado un frasco de anfetaminas, la novedad me excita, me incita y me provoca...
Total, que seré una buena aprendiz de vivir la vida, porque como es puro cambio constante y nada regresa a su lugar jamás, como dijo no se muy bien quién, "las aguas del río no son siempre las mismas", y por lo tanto yo tampoco vuelvo al mismo lugar de igual manera.

Es como si en el mismo sitio se pudieran descubrir diferentes recovecos, cosas que antes no te habías fijado. Y es que, aunque volvamos al mismo sitio, nosotros mismos ya no somos igual, y eso lo hace todo más emocionante.

Y colorín colorado, esta entrada se ha terminado.

Memoria histórica 2

La batalla continúa.
Sigo pegándome con mi memoria histórica personal, mirándome el ombligo y de vez en cuando sorprendiéndome en plan comparativo, diciéndome: ahora eres mejor que antes.
Eso es lo bueno, que no tengo memoria nostálgica, yo miro hacia adelante como si nada, borrando huellas, arrasando con todo, como si nada, y cada paso es mejor que el anterior.
Pongamos que mi memoria no es precisamente nostálgica. Más bien es una memoria que me dice: "ey, esto es mejor, sigue así. ¿recuerdas cuando no hacías las cosas tan bien?" En fin, memoria optimista, donde las haya. Nunca estuve tan bien como ahora, tal vez sea eso, la buena vida, que alimenta el optimismo.

Lo complicado es que, como cambio mucho de amistades, no por mi culpa sino porque la gente se me va fuera de Madrid, o simplemente en unos pocos años las cosas se van moviendo, no puedo reconstruir esa memoria con estas personas. Simplemente es una memoria móvil, la única que puede valorar eso soy yo.

Pero... la memoria histórica no es una sola memoria. Como decía ayer, es algo más, una construcción común. Hay datos, hay gente cuya familia murió en la guerra civil, hay realidades, puras y duras (no puedo comparar mi vida con la memoria histórica así sin más, sería un desatino) y hay versiones...
Y qué versiones más desproporcionadas. Y lo peor es la versión de los que no lo vivieron y han alimentado su imaginación con tonterías, con falsos ídolos y falsas imágenes de la vida. Los hijos de la guerra civil, porque los mayores que vivieron aquello lo saben mejor que nadie, pero los que oyeron las historias, las transformaron a su antojo y ahora quién sabe qué fue aquello realmente.
En cierto modo esa memoria también es móvil, pero se mueve al antojo de los que quieren tirar para su lado, de los que quieren silenciar las cosas o contarlas como ellos prefieren.

Nosotros sabemos que existió una guerra, ahora bien, no conocemos lo que realmente fue, por muchos libros que miremos. Nadie nos va a dar el conocimiento necesario para saber lo que es correr bajo las trincheras, o vivir las cartillas de racionamiento, o tener que huir de tu pueblo por ser rojo o azul. Nadie nos va a decir lo que es pisar una mina y quedarse sin pierna, o esconderse en el monte pasando hambre y miedo.
Lo que nos queda es el humo de la pólvora, el resentimiento de fondo, y da la impresión de que, aunque algunos lo piensen así, España aún no se ha recuperado del atraso de aquella época, y vamos arrastrando algo, una cadena que nos pesa y que a veces hace parecer que aquello aún no ha cicatrizado lo suficiente.
Y como la situación lo requiere, citando a Def con dos "España no es roja, España no es azul, España es ahora negra como el betún", como diría el Sr Friki.

Sea como sea, no me puedo quitar de encima esta maldita impotencia, esta maldita sensación de que, las cosas se repiten mucho, y se progresa demasiado lentamente en este país. Me siento pegada a un país que siempre saca un rosco en todas las evaluaciones europeas, que parece siempre el último del cole, la niña ignorada en una esquina del patio.
Si pudiera borraría de un plumazo las guerras porque son un atraso para los países que las pasan, aún años después de lo sucedido.

Memoria histórica

El invierno me hace sentir como a la deriva. Pienso más que nunca, escribo más que nunca, y me siento realmente como si se hubiera tendido un puente entre el pasado y el presente.
Siempre recuerdo todo lo que ha sucedido a lo largo de un año, me recreo en el pasado, asombrándome de la cantidad de cambios que se han dado (qué típico, diréis... pues sí, me temo, debo de ser muy típica.)
Parece que hasta que Diciembre no agoniza, el día de nochevieja, siento como si todo tuviera que regresar hasta el infinito y más allá.
Empiezo a decir:
- Hace un año yo...
- Hace dos años yo
-hace tres años yo

(uffff, menuda pesadilla: menos mal que la memoria humana no llega tan lejos. Imáginate pensar "cuando mis padres me concibieron yooo, eraa... que agotamiento, y sobretodo, qué pérdida de tiempo.)
Y es que, hay que pensar que cada ser humano es un trocito de memoria, no sólo propia sino de otras personas. Yo cuando recuerdo, también recuerdo a otras personas y cómo han cambiado; la suerte es que la velocidad de los pensamientos es más rápida de lo que es una vida.
Si no, estaría recordando durante años en vez de vivir.

Ahora que caigo, eso debe ser la memoria histórica: lo que recuerda la gente de lo que ha sucedido durante años, pero escrito por otra gente que no lo vivió, y por lo tanto un poco deformado, al igual que yo recuerdo las cosas, no tal y como sucedieron sino tal y como mi cabeza me dicta, o tal y como me siento en ese momento.

Eso es, manifiesto mi escepticismo hacia la memoria histórica. Sacamos el hacha de guerra y nos tiramos a la cara todo aquello que sucedió.
En realidad, me preocupa la falta de atención que se pone hacia una "reconciliación histórica". Si es verdad, unos mataron, otros también, hubo vencedores y vencidos, y hubo quien estaba en medio y punto.

La pregunta que no he respondido está en el fondo de lo que escribo... ¿qué es la memoria histórica? ¿hasta cuándo una España dividida en dos frentes radicalmente diferentes?
¿Hasta cuándo podremos hablar de ciertos temas sin pelearnos como niños chicos?

10 minutos de odio recalcitrante...

Enciendo el ordenador.

Leo un mensaje que me han mandado en mi correo de la facultad (desde un foro en el que estamos todos los alumnos ) en el que un menda me dice que "los inmigrantes se vayan a su país" porque en este nos están quitando recursos y los pobrecillos de los españoles no podemos casi vivir.

Respondo:
A mi no me vengas con mensajes intolerantes y fascistas. (atención: me refería al mensaje, no a él)

Me responde:
Fascista tú, progre de mierda y un sinfín de improperios que no tienen sentido.

Y le dedico esta entrada, con gratitud, porque gracias a él y a cafres del mismo tipo, descubro cada día que soy super inteligente y que, para hablar de algo, hay que entender primero de lo que se habla.
Con que, gracias, gilimemo, por hacerme sentir superior a tí. Gracias.

Pa que digan que las dos españas ya no existen. Tened cuidado, que a vuestro lado hay más gente intolerante de la que parece. Y encima se creen con todo el derecho del mundo de insultar.

Nuevas tecnologías...

Mientras las personas que visitan este blog (aunque sean 2, o menos 1, da lo mismo) deciden su voto, importante, para realizar un estudio sin precedentes en la historia de la humanidad, sobre la infancia y sus manías, voy a hablar de algo que me repatea el hígado:

LAS TIC. O nuevas Tecnologías.

Nos sirven para comunicarnos. Eso dicen. Eso creemos. Pero en realidad nos incomunican.
Aunque... la razón más grande para estar enfadada con las nuevas tecnologías, es la mala leche que tienen; vamos a ver

¿cómo es posible que nunca me suene el móvil y hoy que me ha sonado, estuviera sin batería?

Estúpida pregunta, la respuesta es Ley del Murphy Tecnológico: Si tu móvil se puede quedar sin batería cuando estás hablando con alguien interesante, lo hará. Si tu ordenador se puede estropear o saturar, será cuando tengas que entregar un trabajo al día siguiente...
Se puede seguir estirando esta norma hasta el infinito y más allá.
En realidad, quien pensaba que las nuevas tecnologías servían para comunicarse estaba equivocado:
sirven para gastar dinero, tiempo y quemar neuronas.

Porque, antes existía la excusa de "mi perro se ha comido los apuntes". Ahora, con las nuevas tecnologías, ya nadie te cree, porque lo tienes guardado en el ordenador y a ver como le cuelas la bola a tu profesor/profesora.
Ahora dirías: la impresora me ha fallado. Es igual, aquí en la facultad puedes imprimir.

Mierda, ahora que digo...

Y...esa maldita llamada, era tan importante... era, era, La llamada. (no confundir con la llamada de los gnomos) Era La llamada estrella. Cuando te llaman de la compañía para hacer publicidad, la batería aguanta. Cuando te llaman de tu empresa, el movil aguanta hasta el final.
Cuando te llaman para cualquier tontería cualquier palurdo, la batería parece decir: Resistiréeee
aunque mi dueña quiera que se apague el móvil.
Sin embargo te llama alguien con quien te apetece hablar y nada, se muere el móvil.

Por eso odio las nuevas tecnologías, porque en verdad nos incomunican. Ni siquiera puedes dialogar con tu perro para que se coma los apuntes, porque no es necesario. Y la batería del móvil se gasta con más rapidez que las nubes rosas en la boca de un perro baboso.

Vamos que, por mí, me comunico por tam tam, y listo. Tal vez sea hasta más erótico y todo. Quién sabe.

Nuevo cuestionario

Este fin de semana he decidido no pensar...

De modo que, sólo os mencionaré la nueva encuesta de la página, es importante que respondáis porque las conclusiones de este estudio las publicaré en otra entrada, como en las verdaderas investigaciones se hace, con comentarios inéditos.
(Tal vez no sea muy ortodoxo, pero vamos, tampoco pienso que esta página sea visitada por mis profesores de la facultad, así que, ancha es castilla...)

Así pues, os animo a que os impliquéis y seleccionéis aquella respuesta que más cuadre con vuestras manías infantiles y tendencias primitivas. Podéis elegir varias, son compatibles unas con otras.

Porque, algo muy divertido del ser humano, es que la ontogénesis recapitula la filogénesis. En otras palabras: el desarrollo del bicho humano pasa por hacer el troglodita en la infancia y en la adolescencia, hasta que te conviertes en algo más o menos civilizado con trabajo, teléfono móvil, pareja si cabe (si no cabe te jodes) y aspiraciones inalcanzables que te hacen sentirte como si todo el rato corrieras tras la nada que se esfuma a cada paso.

Si algún androide visita este blog, ruego me lo comente para poder hacer investigaciones dignas de su especie.

TITULITIS AGUDA

El sistema educativo tiene un mal: La titulitis aguda.

Creemos que con titulos se puede hacer todo, desde comprar el pan hasta conseguir ligarte al vecino o la vecina de enfrente (si está buen@), o bien conseguir el empleo tresmileurista inexistente. Forma parte de la mitología española, junto con las viviendas dignas sin necesidad de compartir piso.

Resultado:
Cada vez más estudiantes desesperados por estudiar sin interés alguno, sólo ese trozo de papel que dice "Licenciado en pajaritas de papel" o "Master en estupidez crónica", podríamos poner mil títulos posibles más a esta tan divertida manía de titular las titulaciones, como "Master en peloteo universal" "master en gilipollez" etc etc.

La gilipollez consiste en pagar un casi medio kilo por un trozo de papel, en el que pone que has estudiado un mogollón.
Los bancos, instituciones amables donde las haya, te prestarán dinero para que no tengas que endeudar a tus padres. Qué gran idea. A partir de ahora estaré pagando la letra del piso inexistente que aún no han construido, la letra del coche y la letra de la carrera. Bieeen, me encanta. Deben llevar ya por la letra Z, con tanto préstamo.

Piso la facultad y miro el panoram. Preguntar algo es, cuando no raro, llamativo. Si haces tres preguntas en una clase, llamas la atención y todo, eres un alumno/a cantoso/a. Sobretodo si son preguntas que van más allá del exámen. Si colaboras aportando materiales...eres ya algo extrañísimo.

En algunos casos no hay curiosidad, solo ganas de aprobar. Yo también las tengo, pero... no sé también creo que todo está en el proceso concreto, tu apruebas si tienes interés por lo que se da. Si no, no.
Si somos unos privilegiados por estar estudiando, ¿de qué leches nos quejamos?
El diagnóstico es este. La cura mirar hacia atrás y preguntarse por qué estamos aquí, porqué hemos elegido estudiar y qué hacer para saber automotivarnos. El título no incorpora ánimos, sólo expectativas de futuro. El resto, es cosa nuestra.

Escuela de delincuentes

El popular juez de menores de Granada, Emilio Calatayud, conocido por sus sentencias educativas y orientadoras, ha publicado un libro llamado:
"Reflexiones de un juez de menores" ( Edit. Dauro)
en el que inserta un
" Decálogo para formar un delincuente". Es muy interesante. Dice así:

1: Comience desde la infancia dando a su hijo todo lo que pida. As í crecerá convencido de que el mundo entero le pertenece.

2 : No se preocupe por su educaci ón ética o espiritual. Espere a que alcance la mayor ía de edad para que pueda decidir libremente.

3: Cuando diga palabrotas, r íaselas. Esto lo animar á a hacer cosas m ás graciosas.
4: No le rega ñe ni le diga que est á mal algo de lo que hace. Podr ía crearle complejos de culpabilidad.

5: Recoja todo lo que é l deja tirado: libros, zapatos, ropa, juguetes. Así se acostumbrará a cargar la responsabilidad sobre los demá s.

6: D éjele leer todo lo que caiga en sus manos. Cuide de que sus platos, cubiertos y vasos esté n esterilizados, pero no de que su mente se llene de basura.

7: Ri ña a menudo con su cónyuge en presencia del ni ñ o, así a é l no le dolerá demasiado el dí a en que la familia, quizá por su propia conducta, quede destrozada para siempre.

8: Dele todo el dinero que quiera gastar. No vaya a sospechar que para disponer del mismo es necesario trabajar.

9: Satisfaga todos sus deseos, apetitos, comodidades y placeres. El sacrificio y la austeridad podr ían producirle frustraciones.

10: Pó ngase de su parte en cualquier conflicto que tenga con sus profesores y vecinos. Piense que todos ellos tienen prejuicios contra su hijo y que de verdad quieren fastidiarlo.



¿Aún crees que sólo los niños y niñas que nacen en lugares desfavorecidos son los principales delincuentes?
Conviene preguntarse si no hay otras cosas que tener en cuenta.

Pájaros

Imagínate que eres un pájaro enjaulado. Vives en una jaula que apenas te permite bañarte en un charco de cacas, picarle el dedo al dueño de la jaula cuando hace la gracia de acercártelo, y contemplar la vida a través de dos barras de color dorado, pongamos. (ponerle los colores que queráis a la jaula, que será de cualquier manera una jaula.)
De pronto se abre la puerta.

No se si sabes que los pájaros enjaulados cuando ven una puerta abierta se aferran a los barrotes como si fueran lo único conocido. Y en realidad, es una gran verdad, los barrotes son lo único conocido, hasta que te giras y ves, que hay una ventana al cielo.
Lo primero de todo es batir las alas con miedo, pero al estar entumecidas, te tropiezas y te caes fuera de la jaula. La primera mano que te tienden parece esconder un pincho desgarrador en algún lado. La segunda mano, es mullida, cálida, es como una caricia.
Quisieras aferrarte para siempre a ella, tenerla contigo para siempre a tu lado.

Y ese es el segundo dolor, aceptar la transitoriedad de las cosas. En la jaula no había ese calor, y tienes miedo a perderlo. Pero al batir un poco más las alas, te das cuenta de que, no hay peso, no hay techo contra el que chocarse, de modo que te ves ligera, vuelas como las águilas más veloces. El calor no se va, permanece contigo, te ayuda a moverte.

Contemplas a un pájaro que cayó en pleno vuelo, y sin saber qué te mueve, haces un picado para rescatarle. Al mismo tiempo escuchas a otro que vuela un poco más alto refunfuñar sobre la monotonía de volar. Para ti es como un arte, una perfección continua. Para él es una obligación moral “quién habrá sido el desgraciado que habrá inventado las alas” farfulla. Quisieras decirle:” Peor castigo ha de tener el que inventó las jaulas”. Pero no te va a entender, porque nunca ha estado en una de ellas, en realidad se olvidó de la dificultad de volar en cuanto pasaron unos años después de su aprendizaje.
Volar es una caricia en tus plumas. Contemplas el suelo, pero no lo ignoras. Las nubes hacen formas caprichosas, pero prefieres no creértelas demasiado. Puede que hayas aprendido a volar, pero no olvides tus raíces. En la jaula también aprendiste cosas, lo creas o no, son tu pasado.
Da igual la jaula de la que provengas. Todos tenemos nuestras ataduras, y en cierto modo madurar es desatarse…
Si no aceptas las alas que te han dado, es cosa tuya. Todos tenemos alas, o pájaros a nuestro lado. Espero. Si quieres hundirte, es cosa tuya, yo no te voy a dejar. Si quieres leer sobre lo que no merece la pena, lo siento, esta no es tu lectura.
Buscad la belleza, es lo único que merece la pena en este asqueroso mundo. La belleza de vuestros actos y de vuestras acciones, no la belleza superficial, espero que se me entienda.

Pd: Abstenerse de opinar aquellos que hayan establecido una analogía entre volar y fumar marihuana. Va más allá ;)

Ser o no ser

Ser o no ser. He ahí la cuestión.
Esto comienza raro, lo sé. Ser significa manifestarse moverse, estar vivos y vivas, en definitiva. Y todo el mundo debería saberlo. Parece que es así, pero

¿cuántas personas habéis conocido que no tienen motivación con lo que hacen a diario?

¿cuántas personas conocéis que no sienten pasión por las cosas?

Cuesta mucho, es verdad, vivir y cogerle gusto a esto, porque a veces las cosas se hacen cuesta arriba y parece que nunca llegas a donde quieres. Pero cuando vas llegando, te das cuenta de que lo alcanzado merece la pena si has caminado con emoción.
Mientras te limites a unas metas básicas, tu vida será, eso, básica, algo tan simple que no hay más que decir.
Hay que dejarse la piel en esto de vivir. Aunque a veces duela, narices.

SER o NO SER.

Esa es la cuestión.
( lo podéis repetir en casa con las luces apagadas o delante del espejo, o con una calavera. Da igual el efecto es el mismo... No va a aparecer la tía de lucifer, pero vamos, seguro que os sentís al menos un poco mejor o un poco más gilipollas, quien sabe.
Pero siempre un poco más mejor, aunque sea en la estupidez...)
Algún día escribiré un libro de Autoayuda y me forraré deprimiendo a la humanidad. siiiii

Señales...

Hace un tiempo caminaba en penumbras, pensando que el único futuro era dejarse arrastrar por la obligación o por el cumplimiento de las tareas estipuladas (estudiar, trabajar, para tener un hogar...lo típico, vaya)

Y abandoné la seguridad hasta el punto de hacer lo contrario al "sentido común"
¿y qué me he encontrado?
Señales y más señales de que este es el camino. Hace tiempo dejé de creer en las señales, pero creo que lo voy a retomar, porque últimamente me suceden cosas muy extrañas.
Hoy por ejemplo, pensé... mira, voy a coger los textos de ese profesor al que no soporto... tendré que hablar con él, qué remedio.
Y resulta que un compañero de clase al que hasta hoy no conocía estaba en la misma situación, y mira tú por donde también resulta que tenía los textos que me faltaban y yo el que le faltaba a él. Una señal, este es mi camino. Y me voy a sacar esa maldita asignatura.

Va a ser cierta la frase de Paulo Coelho que dice " Cuando quieres algo, el universo conspira para que lo consigas", con un leve matiz... tienes que quererlo de verdad, no vale un simple: quisiera, tiene que ser un quiero, no basta con resoplar, "querríaaaa".

Cerrad los ojos y pensar QUIERO HACERLO, y entonces veréis cómo las puertas se van abriendo en vuestra mente. Esta primera fase es fácil. La segunda cuesta un poco más: se trata de llevarlo a cabo.
Aquí es donde podemos tropezar y salir las cosas de otro modo. No importa. Si no llegamos a la meta los primeros, llegaremos los segundos. Y si no, los quintos. Da lo mismo.
¿quién dijo que fuera necesario tener la misma perfección en el proyecto que en la realización?

Precisamente la gracia está en la sorpresa.

Hacedme caso, probad. Veréis cómo funciona.

Problemillas y problemazos

La clave de vivir es que todo el mundo tiene problemas y no se puede tomar la existencia como un mero "buscar protección" en los demás.
Lo cual no significa que haya que ignorar a quienes tienen problemas, o evitar contarlos cuando los tienes.
Simplemente no hay que tomar como razón de nuestra existencia buscar la protección.
Nadie nos protege de los problemas. Si acaso podemos pedir ayuda, pero muchas de las dificultades que surgen requieren de una gran fuerza de voluntad, de un esfuerzo personal. De ahí el valor de que tengamos problemas y dificultades en la vida.

Como dice el dicho "¿qué creías que era vivir? ¿Creértelo todo y echarte a dormir?" (Bernardo Atxaga. Historias de una vaca.)

¡Caracoles!

Sigo andando por la vereda y me encuentro... un caracol.
Es como yo, no tiene prisa. No quiere transitar como las hormigas frenéticamente llevando de un lado a otro comida, ni tampoco quiere ser como las aves que vuelan mirándolo todo por encima del hombro.
Simplemente quiere caminar, arrastrarse por el camino tranquilamente, sintiendo bajo sus babas el suelo, tanteándolo todo, con un rumbo que sólo él conoce.
Me gusta su calma.
Tal vez sea porque estoy cansada de pensar que, todo ha de ser por algo o para algo, y hasta ahora no he sido capaz de quitarme de encima esa pesada carga que me hace querer que todo tenga una utilidad específica; en eso me parezco también al caracol: llevo a veces una carga en mi espalda que no me puedo quitar.

Lo sé , la vida no es perfecta. Y este caracol puede ser pisado, sí, pero no sucederá eso, si sabe por donde transitar, y se aparta de la carretera por donde pasan los coches a mucha velocidad, sin un rumbo fijo. Hace mucho tiempo que aceptó, que no va más deprisa porque su naturaleza es lenta, y sus pies están hechos de babas, pero en ciertos terrenos van más deprisa que en otros, y no hay que subestimar la velocidad del caracol, porque, cuando menos te lo esperas se junta con otros cuantos de su especie y te devora la planta tan mona que tenías en el jardín, o genera una plaga, así, de la noche a la mañana.
Así es el caracol, un ser que subestimamos muy a menudo pero muy bien diseñado. No tiene problemas de vivienda, no existe el ibima caracolense, ni tampoco la especulación en las conchas de caracol. En eso, reconozco que no nos parecemos en absoluto ese pequeño baboso y yo.

Ah, y en otra cosa fundamental: yo no voy dejando un rastro de babas brillante. Si acaso babeo cuando paso por algún lugar y veo un pivón, pero vamos, eso es meramente circunstancial. Reconozco que me gusta dejar huella, pero no por ello voy a teñir de purpurina mis pies.

Senderos

Elijo los caminos más sencillos de andar, así como las sendas de amistad sin cardos o espinas.
Sé que en ellas anidan avispas y moscas, seres de la naturaleza que pueden picar, y cuanto más adornada de flores anda una persona, más abejas contiene, con que, líbreme la vida de floreadas personas que puedan contaminarme con sus avispas, con sus aguijones densos, que pican al fondo y luego duele mucho más que la desnuda sencillez de un camino con piedrecillas blancas o negras, da lo mismo.

Prefiero caminar por aquellas sendas de amistad más complejas que su apariencia, mucho más profundas en su sendero, y al mismo tiempo más complicadas de encontrar, que conllevan un progreso, un paso tranquilo y unas botas de montaña, por si hay riscos que escalar entre medias.
Me resultaron siempre atractivas las personas con flores, con colores como los pavos reales que se muestran como si fueran las ferias de mercados, pero al fin y al cabo todos sabemos que en las ferias de mercado hay mucho tongo y más tongo aún en las rosas con espinas (y que conste que las rosas no me parecen flores feas, pero sí las espinas que las adornan, escondidas, esperando pinchar la piel de los que las cogen).

Así que, viva la desnudez del camino, y las rocas sencillas,la arenilla y los pinos, al menos no esconden falsos perfumes y falsas promesas. Son como aparentan.

Dedicado a Halloween... más monstruitos

Como ya queda menos para esa noche yanki que se celebra más que el carnaval, y que se ha metido en los colegios como si fuera una obligación moral o algo así, cuando nunca antes se le daba una mínima importancia, voy a dedicarle unas líneas a otro monstruo igualmente abominable que sale a pasear en cualquier momento de nuestra vida y que puede ser mucho más pavoroso a largo plazo que las brujas, monstruos o bichos varios que pueblan la noche de Halloween en las películas.

Voy a hablar de La autocomplacencia.

Tiene unas manitas chiquititas y temblorosas que roban autoestima y piropos y exigen atención, mucha atención por parte de la gente. A sus víctimas las deja con cierto aire de autosuficiencia, de superioridad, y con cierta exigencia de adoración por parte de otros.

No confundir con la autoestima, que son cosas muy distintas. La autoestima es autovaloración, la autocomplacencia es autodevoración, y falta de autoestima.
Nos podemos encontrar muchos autocomplacientes en diversos campos, así como en las facultades, vendiéndoles a los alumnos sus propios libros como si no existieran otros del mismo tema en el mercado, o en la calle con la gente que se cree que ha de ser adorada por siempre jamás, así como en algunas aulas; recientemente una compañera de trabajo me dijo:

"si me voy de aquí, el colegio pierde porque soy una profesora buenísima, pierden tanto los niños como el colegio, vamos. No pienso aguantar ni media de esos niñatos."

Si alguien que lee esto piensa ser maestro o maestra, por favor que no se deje comer por este monstruo, porque al final, lo peor de todo es que la gente lo confunde con profesionalidad, y ya la hemos liado parda.

Pi y la narración

Como decía ayer somos Pi más una serie numérica en la que se podía incluir la narratividad y tantas otras cosas personales o generales.

Porque si bien es verdad que existen variedad de números, nosotros y nosotras tenemos algo en común, al menos la pertenencia al sistema numérico en sí; aunque nos guste ser tan diferentes, luego no lo somos tanto como pretendemos, y ahí está la lucha interna entre querer ser diferentes y ser iguales o similares a otros.

Pero ahí está la narración, el relato nos diferencia. La historia que cada uno se cuenta a sí mismo le hace actuar de una forma absolutamente diferente a la de otros. Si mi relato es el de un héroe o heroína de la antigua grecia, pongamos, o el relato de una persona triunfadora, mis actos van encaminados a triunfar, si mi relato es el de una persona derrotada por la vida, mis actos serán derrotistas. No soporto a ciertas personas derrotistas, porque en su mensaje siempre hay un "soy lo peor, socorro, sálvame".
Pero eso no significa que porque yo me diga que ganaré, vaya a ganar siempre. Significa que afrontaré los fracasos con mayor fuerza que si ya espero fracasar sin haber hecho nada.

Es importante ser buenos cuentahistorias, para podernos contar la historia que merece la pena acerca de las cosas, y que más se aproxima a la realidad. Porque nadie tiene la realidad completa, pero al menos si el punto de vista un poco más acertado sobre lo que sucede.

Comencemos el día de hoy con un "érase una vez un personaje que podía..." de ahí a poder, va un paso minúsculo.

El número Pi

Si mal no recuerdo, hace un tiempo considerable estuvimos hablando en una clase sobre qué es aquello que constituye al ser humano como tal, y empezamos a darle vueltas y vueltas, sin dar con ello, para nuestra frustración (y diversión del profesor, que se lo estaba pasando pipa, yo creo que para sus adentros decía: míralos, ahí, tratando de descubrir aquello que muchos autores han tratado de descubrir...)

Para mí la explicación más acertada fue la siguiente:
"Somos como el número pi, con todos sus decimales que se van sumando cada vez de una forma mayor, a medida que crecemos y nos van pasando cosas nuevas..."

Pi, 3,14,1,6 etc etc

Ahora bien... ¿qué es ese PI? Sigo sin tener la respuesta, yo quiero llamarlo humanidad, eso que nos hace humanos (eso o esas cosillas que nos hacen identificarnos como seres humanos, ojos, nariz, boca, corazoncillo, valores...).
Los que llevamos el 3,14 somos de la misma generación, el 3,14,16 son aquellos de la misma generación que viven en la misma ciudad (y así sucesivamente, hasta el infinito y más allá, como diría Buzz Light year)
¿a dónde conduce todo esto? Ni idea, tal vez explique algo, tal vez nada.
En cuanto a las generaciones, llama muchísimo la atención que en algunas cosas, si volviéramos a ver a la gente del colegio nos encontraríamos que nuestra vida tiene cosillas en común en cuanto a la trayectoria (todos van dando tumbos de unos trabajillos a otros, y todos tienen problemillas semejantes, aunque cada vida es diferente en sí misma).

Lo llamativo es, cómo tu propia generación puede devolverte tus recuerdos cuando te los encuentras de nuevo (pongamos generación escolar, que han vivido contigo muchísimas cosas), cómo sin darte cuenta te puedes encontrar que esos recuerdos están ahí.
Por eso, además de Pi, somos narración, historia a medio terminar.

Que no me muerdan los filósofos de la hermenéutica, no he descrito nada nuevo, lo sé. La narración es algo que nos acompaña siempre, que construimos entre todos, y por eso no hay nada más doloroso que perder la memoria; porque es como quedarse sin relato, sin luz y sin sendero por el que caminar.

Las chicas tienen menos sexualidad que los chicos

Titulo esta entrada así por un motivo que viene indignándome desde unos cuantos años:

La estúpida teoría de que las mujeres tienen menos sexualidad que los hombres.

Esa imbecilidad se la inventó algún machista, y tiene mucho eco, no lo creáis; hay quien piensa que si ella no tiene ganas de tener sexo es absolutamente normal ¡¡¡es una mujer!!! y lo que hay que hacer es simplemente convencer y persuadir, cuando no protestar.
Conque tenemos ya una situación absurda.

Si las mujeres no tienen tanta sexualidad, entonces hay que convencerlas
Si las mujeres no tienen tanta sexualidad hay que esperar a ver si tienen la deferencia de decir que sí.
(pobres de los machos ibéricos sin un polvo esa noche no van a poder sobrevivir)
Si una noche dices que no te apetece, le estás cortando el rollo. Pobrecito...qué va a hacer sin tener su orgasmo. (que no el tuyo, vaya)
Todo esto se basa en una teoría, igualmente absurda que basa las relaciones sexuales en la biología humana, sin tener en cuenta los factores sociales o emocionales.
Lo único que me parece es que hace más daño que beneficia, porque así, igual que la mujer anda presionada con tener o no tener ganas, el hombre tiene que dar la talla.

Que conste una cosa bien clara: no sólo los hombres se fijan en las mujeres. Sólo hay que vernos a mí y a mis compañeras de patio en el patio de recreo donde trabajamos. Que grandeza ver pasar a los monitores de extraescolares para el fondo. Vamos, es una alegría para nuestras hormonas.

¿Somos entonces hombres y no nos hemos dado cuenta? Vaya, a ver si así de golpe me va a crecer algo entre las piernas por manifestar algo...

House y Wilson.

( Pega y corta de algo que escribí hace un mes o así)

La amistad de House y Wilson es increíble. Es juntar a Niestzche (House) en persona con la convención social encarnada en Wilson.
En realidad los guionistas no sé si saben que están poniendo a dos personajes que no tienen nada que ver en el mismo diálogo, que equivale casi a un diálogo socrático entre dos posturas: “La gente siempre miente” / Hay que confiar en la gente.
El debate, dentro de la serie siempre se decanta a favor de House; la mayoría de los personajes mienten. Quizá eso es lo que me parece más criticable. Me gustaría ver algún capítulo en el que la visión de Wilson predomine sobre la de House, que se equivoque y su desconfianza le haga fallar.
Tal vez pienso así, sin duda alguna, porque me canso de tanta desconfianza, de los dobles sentidos que nos encontramos en la gente, de tener que medir mi confianza tanto, porque si no me pueden tachar de "inocente" o de "niña".
Lo curioso, sin duda es que, tengo amistades similares a la de House y Wilson. Yo quiero creer en la gente, y algunos de mis amigos han dejado de creer en ella y sólo fijan su atención en las razones para desconfiar.
No sé, me gusta situarme en la confianza por una razón: porque sea como sea, nadie puede engañarnos dos veces. La primera puede que sí, pero la segunda, es más difícil.
La segunda vez es la última, sin duda. Nadie quiere ser engañado a no ser que piense que es su única oportunidad, a no ser que esté desesperado por conseguir algo.
No sé, alguien me enseñó que la confianza también es necesaria para vivir… y si no es así, me pregunto cómo es posible que quien defiende lo contrario pueda dormir con los ojos cerrados. Al menos confía en su familia o en que sus convecinos no van a volar el edificio, o que puede caminar por la calle sin que se le caiga un ladrillo encima o le atropelle un coche. Porque, hay algo que tenemos que reconocer: si nos saltamos las normas es porque existen. Y no siempre lo hacemos, lo que nos deja un pequeño margen de confianza
Estoy cansada de dar con espíritus desencantados; el optimismo debe comenzar a estar de nuevo de moda, debemos levantar la cabeza y confiar, para cambiar el mundo. No un optimismo idiota, pero sí un optimismo-realista que nos haga ver también la cara buena de la realidad.

Spaum informativo

Estamos en la sociedad frenética de la información. Todo es información, textos, imágenes, palabras, nuevos textos, nuevas reinterpretaciones, y volver a reconstruir el significado de las cosas y volver a retocar lo mismo con nuevos puntos de vista, y recordar y procesar...

A veces creo que mi cerebro es como una jarra enorme que traga información que no le da tiempo apenas de procesar, como si de un sapo se tratara, que come moscas y todas le saben igual, a mosca zumbona.
Llevo semanas tragando moscas como una idiota, tragando y tragando más...y llegará un momento en el que se me saldrán por las orejas, tendré un panal en mi cabeza, haciendo bzzzzzzz bzzzzzzzz...

Gritaría basta ya, pero sé que en el fondo me apetece muchísimo aprender y pasa por la información, por la sobreinformación y por el control de lo que entra dentro de mi masa gris; pero cuando esta información sobrepasa los niveles de asimilación, como ya decía se me sale por las orejas, hasta el punto de querer explotar y hacer SPAUM.
Me pregunto si se me quedará algo dentro del cerebro cuando suceda esto. Tal vez no, tal vez lo que me encuentre sea una única frase que me ha gustado hoy de una clase:

"Las cosas más importantes son las más sencillas, y esa es la esencia de la intelectualidad"

La búsqueda de lo esencial, lo que realmente importa... pero ¿qué importa? Esa es la pregunta que me hago todo el tiempo desde que he vuelto a pisar mi adorada/odiada a veces, facultad.
Quien sepa responderse continuamente a esta pregunta tendrá en sus manos su propio futuro y sabrá conducirse por la vida adecuadamente.

Y yo mientras tanto, tropiezo por los rincones, sin saber cómo asimilar todo lo que llega. Creo que voy a permanecer en silencio por un tiempo. Cuando los cambios son enormes, hay que tomárselo con calma, sin perder el ritmo.
¿qué me importa? ¿cuál es la esencia de mi dirección? ¿por qué me muevo en vez de quedarme parada? ¿porqué siempre estoy inquieta y no puedo permanecer en ningún lugar?

No importa la respuesta inmediata, sé que no va a llegar de forma explícita, pero habrá claves sueltas por ahí...

Que viva la ralladura invernal.

Lunitis

Lunes viene de Luna, de Lunático y de Lunni, supongo.

De ahí que los Lunes parezcan días demenciales en los que nada está en su sitio; la cabeza está en el Sábado, los pies en el viernes que viene y el corazón en el día de hoy, en plan acelerado de un lado para otro, diciéndo: oye, que voy, oye que tienes que hacer esto, oye que tienes que hacer lo otro...

Acelera un poco maaaaas porque me quedo tonta y vamos mu lentoooo, me grita.

Total que, la gente deambula por los lugares, en plan Lunni con los ojos como platos diciendo memeces, como la que hoy ha soltado una chica en mi clase que es para darle el premio nobel a la estupidez, y en la que no merece la pena pararse tan siquiera. Le parece bien que en Suiza haya ganado la derecha y se propongan medidas en contra de los extranjeros e incluso que lo hicieran aquí, dijo, no tiene porqué estar mal...en fin...

O en plan Luna, es decir, mirando al horizonte con cara de absolutamente nada cuando en clase hay que opinar, aunque el tema sea interesante. Da igual que sea lunes o viernes, en realidad la gente nunca opina y luego nos toca a los tarados y taradas como yo rellenar esos huecos en los que los profesores dicen: ¿qué os parece esto?
Y opinas. Y el silencio del aula te devuelve el eco, porque aunque la clase merezca la pena y se busque dialogar, la gente no sabe, no quiere o prefiere bostezar, ser muebles en clase.
Eso es ser un lunático. Perder el tiempo en bostezar en vez de aprovechar que te dejan explayarte a tu gusto en una clase. Pero en fin, como la gente no sabe dialogar, sólo criticar, resulta complicado que haya realmente una conversación interesante. Al final acabas dialogando con el profesor, y en fin, aunque me caiga bien, yo que sé, tampoco es eso.

Hay que fastidiarse, la semana debería empezar en Martes, que es el dios de la guerra, al menos iríamos a clase con ganas de llevarle la contraria hasta a los percheros.

Mi querida Coliflor

Mi bicicleta se llama Coliflor, un nombre que se ha ganado a pulso por la decoración del cuadro
que tiene hojitas muy monas de color azul; sé que las coliflores no son azules, pero con esto de los alimentos transgénicos no me extrañaría que ya las hubiera por ahí circulando, en los supermercados para gente snob.

Pero que conste que ella no es snob, ni mucho menos, aunque se trate de una señorita de ciudad, un tanto reacia a los caminos muy pedregosos y a los pinchos, y muy sensible al humo de los coches, aunque cuando se trate de ir por la calzada, es más rápida que las motos, si tenemos en cuenta que se mueve por tracción animal

(es decir la tracción que incorpora la animala de su dueña que soy yo...jejeje)

Lo más hermoso de todo es que, no le disgusta conocer gente nueva, y ha habido días en los que ha cambiado de animal tracionador por unos minutos (hasta incluso media hora) y no se ha quejado apenas a la vuelta, salvo por algún que otro rasguño en la pintura del cuadro, que debería pintar de nuevo o retocar un poco para que no pierda su encanto bohemio.

Fijaros si será bohemia, que un día estaba aparcada a las puertas de un bar, en Sol, y un tipo con una cámara le hizo una foto. No sé donde andará, me gustaría encontrarle para pedirle una copia y hacerme un póster.

Pese a su elegancia y a que mucha gente la admira, Coliflor es de naturaleza noble y no presume abiertamente de su agilidad. Simplemente le gusta acelerar en las cuestas abajo, para que su dueña sienta la velocidad del viento en la cara, y frenar suavemente al llegar abajo.
Es posible que no sepa correr como un bólido, o como una moto, o que no tenga la aleación de la chapa de un porsche. Pero al lado de ellos, siempre llamará la atención su silencio y sabiduría, que la hacen un medio de transporte tan elegante y sabio como la naturaleza misma.

Plaaaanessss

Planeando planeando y planeando se pasa la vida.
Llega un momento que, va y llega todo eso, todo lo que has planificado y uaaaao, no es lo que tu imaginas, VALE, perfecto, no me importa. Si lo elegí fue por algo...pero qué algo qué dichoso algo, qué era ese algo...?

Pues, ese algo era... No lo recuerdo. Lo borré.
No pasa nada, que no cunda el pánico. Ahora que no hay planes, transcurre la vida y es... VIVA, sin duda algo que está lleno de sorpresas. Ahora que está aquí la sorpresa, nada de planes. Que surja todo, simplemente, que vaya siendo todo, tal y como sea, como quiera ser.

No voy a pedir más de la vida, por el momento.

Música

Notas musicales diferentes conllevan melodías musicales diferentes.
Y si a eso le sumamos el ritmo y el timbre, nos encontramos un maremágnum de músicas que pueden ser compatibles o incompatibles entre sí.

Para mí llegar a la facultad y trabajar en grupo supone juntar melodías diferentes con un mismo fin, con el objeto de que la música suene bien.
Es tan sumamente delicado como afinar las cuerdas de una guitarra, si te pasas un pelo suena mal, si no llegas tampoco suena como es debido.

Eso es, ni más ni menos, tanto trabajar en grupo como adaptarse como maestr@s a un grupo de niños. Complicado, pero hermoso como una melodía bien compuesta.

Flotar

De regreso a los pantanos del alma humana ¡sí! Me encanta esto de analizar al bicho humano, a ese ser que busca dios sabe qué cosas, y que se pierde constantemente por lugares recónditos.

Lugares como la depresión, la psicosis o la mera gilipollez.

O bien lugares como la lucidez, paraísos de nuestra vida en los que hay que repostar para seguir por arduos desiertos de arena y soledad.
Aunque, sinceramente, no creo que la vida sea un desierto, porque siempre hay gente, siempre hay amigos y amigas y aunque lo fuera, en todo desierto hay vida oculta.

La gente busca desesperadamente algo que no ha encontrado bajo la arena, un fin, algo que llene su existencia más allá de lo que tiene.
Pero... ¿lo hay?

¿Realmente es sano perseguir fantasmas? ¿debemos anclarnos en lo que no hemos logrado?
En verdad lo ideal es intentar perseguir sueños sanos y si no hay solución, alcanzar lo que podamos alcanzar.
Porque, lo queramos o no, vivimos en este mundo y nuestros pensamientos acerca de él producen cambios,es decir nuestra propia filosofía. El que crea que desligándose de pensar va a lograr algo anda listo. Lo mismo le digo al que crea que desligándose de sentir va a entender las cosas. Pensar y sentir en una dirección sana y que se acople a nuestra realidad es el mayor logro de una vida humana. Y no peco de individualista, porque nuestra realidad lo queramos o no, es necesariamente social, lo cual nos lleva a estar con gente, a vivir cooperativamente y a querer al prójimo.

Para qué decir más. Lo sano es vivir donde vives, estar donde estás y entender, sobretodo entender mucho, aunque no te entiendan.

Frases del Tabú

Sigo en la dinámica de relajar un poco las neuronas, en este puente, y escribir cosillas un poco menos profundas. Aunque me guste nadar en aguas pantanosas, también necesito de vez en cuando salir a la superficie para reírme de las cosas. Ahí queda eso, una de frases del Tabú:

- "Vocablo machista que se usa para designar a la mujer...... respuesta: Furciaaaaa"

- "Cuando resuenan para que la gente vaya a misa ¿Qué es?"....respuestas: El tin tón de las campanas...-nooo- pues, ¡el ton tón de las campanas!-

- "Está entre la vida y la no vida".....respuesta: Un ángel!

- "En la plaza de los pueblos, es un señor que se coloca en la puerta del ayuntamiento y te regala cositas a cambio de dinero".....respuesta: Chuloputas!

Espero poder completar la colección de frases otro fin de semana, con más chorradas

Náufragos

Hoy nada, estoy de descanso de puente. Sólo dejar una lectura del país que merece la pena ver, y valorar las oportunidades que tenemos en este primer mundo, que otros no tienen.

Hoy, más que nunca vivimos a cuerpo de rey, y no voy a ser yo la que se lamente diciendo: probrecitos nosotros que no tenemos futuro, no tenemos vivienda... Hay quien ni siquiera eso.

http://www.elpais.com/articulo/reportajes/Naufragos/elpepusocdmg/20070826elpdmgrep_6/Tes

Leed y valorad.

La vuelta a la facul...

Estoy pisando la misma facultad y pasando por los mismos lugares que hace apenas un año y medio, pero algo es diferente.

Ese algo es el enfoque. Antes estudiaba porque tenía que acabar la carrera, ahora es bien distinto: estudio porque lo he elegido, lo he querido y si no me lo saco en su tiempo no pasa nada.

Empiezo a apreciar las diferencias entre tener temor al profesor o profesora porque te puede suspender, a tener interés por lo que diga porque, sea como sea te va a enseñar algo, hay que cazar al vuelo todos los vocablos, todas las afirmaciones y replanteárselas, revisarlas minuciosamente, críticamente para saber a qué enfoque responden.

Es el momento de decidir además, si me quedo con esas reflexiones o las dejo para el exámen final y se acabó. El momento de atrapar lo interesante y lo otro fuera.

Antes era el momento de sacar la carrera para tener un futuro. Ahora es bien distinto, supone captar los mínimos detalles, aprender o aprehender todo lo posible, porque en cualquier momento puede que no sea posible hacerlo.
Creo que me he convertido en una criatura espongiforme, absorvo todo lo que escucho, pero lo tóxico lo cribo, lo mando a paseo sin más dilaciones.
Soy como un aparato digestivo que absorve los nutrientes y la caca fuera.

Descubrí que, tenía una actitud de rebelde sin causa que no era más que una barrera defensiva ante ¿qué? Ante nada, ante cosas que no eran ofensa ni mucho menos. Sólo hay que defenderse ante lo ofensivo, no ante las ideas que puedas cribar o deducir, e incluso procesar adecuadamente. Ante aquellas que son, como ya he dicho caca pura, mejor dejarlas irse en forma de lo que son.

La auténtica capacidad para el cambio, no parte de la rebeldía, parte del conocimiento y de poder tomar cartas en el asunto y para ello, hace falta información. Es el poder máximo, el conocimiento, y la capacidad de procesamiento de éste, lo que nos hace actuar de forma coherente. La rebeldía bloquea el proceso de análisis de la información y cierra la puerta del diálgo. Por lo tanto no es buena compañera para aprender.

Podría dedicarles páginas enteras a mis maestros y profesores, escupiéndoles por mala gente o alabándoles por buena gente, pero son tantos, que tal vez no merezca la pena hacerlo.

Baste con la idea de que ellos tienen la culpa de que esté pensando en estas cosas.

¿les doy las gracias o les mando a paseo?

Partida y difusa

Hoy me he sentido como si hubieran cogido un hacha y me hubieran partido por la mitad.

Y esto es porque mi cabeza dice A y mi cuerpo hace lo que tiene costumbre de hacer, o se me atascan las palabras que quiero decir, o bien no me sale lo que quiero decir y produzco efectos inesperados... Vamos un desastre.

Mi cabeza vuela de unos lugares a otros sin que consiga que mi cuerpo y mi voz le siga el paso, es como una maldita pelota de pin-pon que rebota de un lado a otro sin parar, y no se frena en ningún lugar, es cómo si, ya os digo, me hubieran cortado la cabeza y fuera de un sitio a otro, alocadamente diciéndome: hay que hacer, hay que hacer o "mira como mola esto" mira como mola lo otro...

Que espanto. Cuando me quiero dar cuenta, mis objetivos se han ido al garete y me estoy centrando en el vuelo de una mosca tse tse que anda pululando por la bóveda espacial, que me dice: vete a dormir, narices, pero por otro lado mi cabeza me dice: Lee, lee, escribe, escribe, haz cosas, no te duermas en los laureles...

Y a mí, me dan ganas de coger un bote de superglú y pegarme para siempre la cabeza sobre los hombros y condenarla durante un buen rato a permanecer en su sitio sin inventarse paranoias, que bastante trabajo hay por hacer y demasiada dispersión. Y no me cunde, narices, estoy indignada.

A veces cogería el mundo y lo borraría con un lápiz para luego dibujar lo que tengo en mi cabeza. El problema es que, ni puedo, ni sé dibujar bien. Creo que necesito clases para mejorar, porque las representaciones mentales que tengo parecen patatas con ojos en la realidad.

Monstruos de la mente. ( Darth Vader)

- Coooof cooooofffff- tose Darth Vader desde el fondo del lado oscuro- Ven a miiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii

- Que no, tronco, que paso olímpicamente de fumar hachís

- Coooooof cooooofff, es de buena calidad

- Ni en broma Darth Bruner, o como leches te llames, yo no fumo de esa mierda

- cooooof cooffff, el lado oscuro es mejor. Y te aburres menos.

- Joder, Darth Vader, pesao, que yo nunca me aburro

- coooof coooof coooof... mientes

- Pues no, a mí dejame tranquila

(............................................................)

Tras media hora de discusión, Darth Vader se va con la cabeza gacha, "Qué tía más aburrida" No cae ni pa dios en la vaguería, ni en la desidida, ni en la rutina. Y mira que ya he tendido unas cuantas trampas.
Me piro con los funcionarios de matriculación, que esos si que me compran.

Monstruos de la mente (2)

La ceguera de las señales.

Esa maldita manía de decir: claro, si esto ha sucedido, es una señal. Qué narices va a ser una señal, lo que pasa es que si quieres hacer algo tu mente va a fijarse en aquellas cosas que van encaminadas en esa dirección y las va a catalogar como señales, aunque en realidad millones de veces antes hayan estado delante de tus narices.

Que si, que es muy bonito estar en el pensamiento mágico-religioso y decir: oooh, esto es signo de que se me van a cumplir los sueños. Los sueños no se cumplen por sí solos, se trabajan por ser cumplidos.Y si no luchamos por ellos, pues nada, porque llegue una señal no van a estar más cerca.
Otra cosa sería que algo sea la causa de que suceda algo. Llamémoslo signo. Sólo nos está indicando que sucede algo.

Pero de ahí no se puede deducir que sean la indicación clara de que , porque he visto esto, va a suceder aquello. Por ejemplo: Hoy ha llovido y las flores están abiertas. No es lo mismo que decir Hoy ha llovido, es señal de que las flores se van a abrir (pongamos que esto sucede en pleno invierno). Si lo extrapolamos a situaciones cotidianas... el error es infinito.

Pero, ya se sabe, la mente genera monstruos y más aún cuando estamos en estado de aburrimiento crónico.

Monstruos SA (1)

De todos los monstruos uno de los más abominables es el monstruo de la prepotencia.

Merienda realidad y cuando te quieres dar cuenta, la gente se burla, porque crees que todo lo dominas, pero...cuidado, porque cuando más realidad merienda el monstruo de la prepotencia, más fuerza sobre la realidad pierde y puede ayudar a concebir ideas falsas.
Todo no lo podemos. Podemos parte, pero no todo y siempre conviene echar un ojo y observar atentamente, y medir las metas con una reglita fina, muy fina y precisa.

El que cree que todo lo puede se estrella.

La meta realista es el mejor sueño.

(realista, no limitada, no confundamos)

De las ilusiones y otros monstruos de la mente

En las últimas cosas que escribo, me asalta constantemente el tema de las idealizaciones e ilusiones, y no dejo de preguntarme constantemente ¿Cuál es la altura correcta de las metas e ilusiones? ¿cómo medir cuándo se está subiendo demasiado alto como para estamparse contra el suelo?
En los años que llevo en esta existencia tan extraña, he sido arrastrada por ideales que me han durado años, meses, semanas o días. No obstante, sigo sin saber medir la fuerza de una meta, o la incorrección de una idea, lo mido a trancas y barrancas, ahora con mayor agudeza visual y con mayor cuidado, porque me importan más los resultados de las ideas que formulo sobre este mundo... pero

¿acaso no es verdad que, la ilusión también es necesaria? ¿no es cierto que cierto grado de ilusiones se necesitan para seguir viviendo en este mundo? ¿o es realmente la vista de las cosas tal cual lo que nos hace felices?

Sé que sin ciertas idealizaciones yo no me habría planteado muchas cosas, no tendría el empuje para seguir haciendo cosas nuevas, o seguir viviendo experiencias diferentes. Es como un motor, que me empuja por dentro hacia afuera, me lleva de unos sitios a otros, de unas situaciones a otras, mejores o peores, pero siempre diferentes y que no todo el mundo vive.
No sé, en cierto modo, cuando se frene esa ilusión, creo que estaré un poco muerta, y he vivido momentos en los que, he tenido la sensación de que todo el empuje desaparecía y se quedaba la realidad al desnudo. Pero tampoco era la realidad, sino la realidad desfigurada por la máscara de la tristeza. Eso tampoco es verdad.

Luego... ni tanto ni tan calvo. La realidad al desnudo es otra cosa; no es ni la vida triste y melancólica de la gente que lo pasa mal, ni la vida de farra nocturna que tienen algunas personas, que es de puro blandiblú, que se llena de mierda al caer al suelo y luego no sirve para nada, ni para pegar en las paredes.
Entonces... ¿cuál es la ilusión adecuada? ¿qué ilusión no es dañina? Yo creo que la ilusión reconocida, la que se percibe como tal y no como realidad. Ponerse las gafas y discriminar la ilusión de lo real (que no loreal, que es una marca de maquillaje también muy ilusoria) .

La meta es, pues, discriminar esta diferencia adecuadamente. Y una vez se haya hecho, las cosas pueden ser menos bruscas o al menos no habrá ese salto en picado desde los ideales hasta el frío suelo de la realidad.

De otros monstruos de la mente, como indica el título, hablaré en la próxima entrada, porque tengo muchas ganas.

Adoquines con playa y adoquines sin playa

Poesía en rima insonante, o en honor a uno de mis chavales del año pasado de los scout, el poeta por excelencia, Rodrigo, "rima antisonante".

Hay adoquines, floridos,

que esconden, más cemento.

Otros esconden playa debajo.

Otros chapapote y debajo arena

Otros, en cambio, esconden vacío. O tal vez hierba

O tal vez, un poco de tierra

tierra mojada...

Podemos ignorar lo que haya debajo, pero

lo queramos o no

la superficie esconde algo.

Libres somos de desenterrarlo,

mirarlo desde lejos

o implicarnos en ese fondo.

Y qué si nos encontramos la negrura,

oscura del chapapote

Y qué si encontramos hierba y caracoles...

Al menos habremos llegado a ver

más allá del asfalto.

Fuerza de voluntad

De un tiempo a esta parte han desaparecido la impaciencia sustituida por otra cosa: la necesidad de darle tiempo a las cosas para que fluyan, para que sean, sin más, sin tener que dirigirlas o rechazarlas porque no son lo que yo quiero.
Siendo así, es como me puedo relajar un poco, admirar el paisaje sin forzar la máquina y detenerme en los detalles y formas que se van dibujando en el aire, sin aferrarme a ellos, dejándolos ir, dejándolos marcharse por donde han llegado.

Lo que parece falta de voluntad es lo contrario: saber admitir las cosas tal y como son, para seguir con ellas, o no, según vayan surgiendo las cosas. Dejarlas ser, tal y como son, simplemente, porque ya basta de condicionarlo todo sin disfrutar. Es hora de escuchar y comprender, abiertamente, de descerrajar las puertas y abrir el alma a lo nuevo.

Haces de luz

Caminaba por una calle oscura cuando de pronto se acercó una luz enorme, una luz tan grande que llegaba hasta mí, y que se quedó conmigo mucho rato, tanto que han pasado 2 años casi con esa luz dentro.

La luz ha inundado todo: lo bonito y lo feo. Es verdad que veo lo más bonito, pero también veo lo más feo, me he hecho muy consciente de lo que me rodea gracias a esa luz, me ha hecho incluso crecer dos palmos por encima del suelo, sin saber cómo.

Y heme aquí, parada viendo como el creador de esa luz se marcha y con la impotencia de no poder decirle absolutamente nada coherente, de no poder soltar mis sentimientos de golpe, de decirle lo importante que fue ese chispazo de energía. Tal vez lo consiga algún día, o tal vez ya no haya ocasión. No lo sé, porque de pronto me parece que la luz, aunque la lleve conmigo, no llevo al portador de ella, aunque me gustaría seguir en el pasado, las cosas avanzan inexorablemente, y le veo alejarse, porque yo misma no le he dicho nada. Tal vez no había nada que decir, pero a mí me quedan muchas explicaciones que dar, mucho por hacer y aprender, y me siento más motivada que nunca a seguir por ese camino de preguntas sin respuesta y de respuestas sin pregunta asociada. Me queda mucho camino, y me quedo con la luz, pero sin el portador, sin el que, sin darse cuenta apenas, me empujó a seguir.
La decisión fue mía, pero necesité un pequeño empujón, y aquí estoy, en medio del pasillo, gritando en la oscuridad, con una candela que me inunda entera de luz, con una respuesta y mil preguntas, con un camino enorme, una vereda misteriosa, que me conduce a un camino pedregoso, lleno de dificultades, que es la educación.

Me gustaría gritarle al aire algo así como ¿y dónde está esa tierra prometida? ¿donde está esa isleta donde la gente es feliz y no hay dolor? No existe. Yo ya lo sabía. No hay tal isleta, no hay tal lugar llamado Utopía.
La utopía se crea, se construye con la gente. Es lo malo y lo bueno. Las utopías educativas requieren de gente, no de sueños simplemente.

¿por qué tú no eres el que me va a salvar? ¿porqué tú no eres quien yo creía?

No me responde, se queda inmóvil esperando a que siga hablando. No es más que lo que yo quise que fuera, el portador de la luz. Pero la luz ya está en mis manos y se marcha con su paso apresurado o tranquilo, según el momento. O tal vez ni siquiera se marcha y la que se está llendo soy yo, me estoy alejando porque esa luz cura pero quema al mismo tiempo, me hace ver que es así, la ausencia de respuesta ante ciertas cosas que todos conocemos y no nos gustan. La pura verdad.
Es como caminar con los pies desnudos sobre el asfalto. Lo que hay se nota, tanto lo bueno como lo malo. Los zapatos del idealismo protegían, pero en el fondo me hacían rozaduras y me los tuve que quitar.
No sé que vendrá ahora, pero el salto ya está dado. La luz está conmigo ¿qué más puedo pedir ahora?

Aire fresco para la enseñanza

Hoy he estado hablando con mi tutora de prácticas, una auténtica profesional de la enseñanza de Educación Infantil, y me ha dejado un tanto helada con sus sentimientos acerca de la situación de la educación en general.

Lo difícil e irónico es que los maestros y maestras que más aportan son constantemente vapuleados por circunstancias complicadas y por padres complicados, (aunque no hay que victimizarse, lo que sucede es que el papel de los maestros y maestras está un poco devaluado, poco valorado, y para colmo eso de que " tienen muchas vacaciones")

Pero es que, las necesitan. Muchos maestros se lo curran realmente, les importa tanto que apenas pueden dedicar tiempo a sus propias familias, y por contrapartida lo que reciben es muy poco a cambio.
Cuando eliges ser maestra, no sabes bien si eliges un ideal o una profesión como es realmente, una profesión un tanto complicada. Las películas nos han dado una imágen muy bonita, muy idealista y casi de super hombres y super mujeres que tienen la capacidad para abarcar los problemas personales de sus alumnos, hasta el punto de que cambian sus vidas y les hacen ser auténticos talentos.

Seamos realistas, un alumno que tiene graves problemas podrá cambiar en tanto de que reciba una ayuda adecuada, y no sólo del maestro, sino de los servicios sociales, de psicólogos y otros profesionales, además de contar con una pedagogía adecuada en el centro en el que estudie, que le haga ser protagonista de su propio aprendizaje, y no un mero receptor de los conocimientos que se acumulan en los libros que tiene alrededor, pero no en su cabeza.

Significa esto que no somos omnipotentes como maestros, que no tenemos capacidad ilimitada y que sin el apoyo de la sociedad estamos en pelotas como quien dice.
La enseñanza, irónicamente, se hace mucho más dura para quien quiere contraeducar, para aquellas personas que quieren trabajarse más las cosas mucho más allá de un sinfín de fichas todas iguales que no son más que meros entretenimientos académicos, diseñados para que los padres vean que sus hijos "estan haciendo algo en el colegio". Aunque sea pegar, pintar y recortar automáticamente o absorver automáticamente conocimientos para vomitarlos en los exámenes (en el caso de primaria). De entrada el que no hace fichas, lucha con eso.

También ha de dar explicaciones continuas de su trabajo, tomarse su tiempo para hacer las actividades, tiene mucho trabajo por delante. Trabajo no valorado, por ser desconocido para muchos.
Cuando critiquéis a un maestro o maestra, preguntaros qué hay tras de ese humano o humana, si realmente no es que nos gusta tanto soñar con profesores ideales que rescatan alumnos, que no nos damos cuenta de que tal cosa no existe, ni en la enseñanza ni en las mejores familias.

Queremos que nos salven, que nos mastiquen las cosas 200 veces y que nos aprueben directamente sin esfuerzo alguno y para colmo nos quejamos de que no nos dicen lo que queremos oir. De verdad, cualquiera que lea esto, que reflexione sobre su forma de actuar con sus profesores y si realmente esta viendo a quien tiene delante o en cambio un ideal.

Aire fresco para la enseñanza. A mí desde lejos me está oliendo a pocho, y me da una lástima tremenda.

Breve pensamiento...

El día que se dejen de vender babys rosas y azules, o que estos babys se los pongan los niños o las niñas indistintamente, la educación habrá progresado.

La lástima es que aún quedan lugares donde las niñas visten de rosa y los niños de azul como si fueran colores necesariamente asociados al género.

From Lost to the river

Llega el día en el que te das cuenta de que las ideas valen, siempre que cuadren con la realidad, en el caso contrario, si no hay ninguna coincidencia, tal vez lo mejor será recortarlas del mapa, o adaptarlas conservando lo más importante.

Si no es así...aire.

El viejo orgullo desaparece cuando me doy cuenta de que no hay más que eso, renovarse o morir, reciclarse o hacerse una antigualla humana que blasfema cuando hay algo que no encaja.

Me quedo observando esa imágen del pasado, y me entra cierta risa, parece creerse feliz, pero, no , no lo es, o no sabe que lo que le espera es renunciar a esa fachada infantil y rezagada. Me dan ganas de decirla: sal corriendo antes de que empieces a crecer. Pero ya es tarde, se desvanece en el aire, dejándome a mí, mi viva imágen, que sonríe ante el espejo, con cara de profesional; profesional ¿de qué?
¿Cuántos papeles más voy a tener en mi vida? ¿cuántos disfraces? No son disfraces, no te engañes, en realidad son momentos y necesidades concretas. Precisamente ahora es cuando más entera me encuentro, cuando más real me veo en el espejo, tan real como la vida misma.

Y ese papel de rebelde, desapareció, dejando un sentimiento de nostalgia...nostalgia ¿de qué?
La niña rebelde no conseguía nada, nada más que un absurdo hilo de regañinas o de palabras a favor...pero tampoco era ella misma, porque lo que quería era ser vista, no conseguir cosas por los demás, eso era pura fachada, puro timo.

Y ahora, queda la casi auténtica mirada, irónica o alegre, pero casi desnuda de tonterías y de frases de cartón piedra. No quiero regresar a esa etapa. El salto está ahí, inevitablemente, tenía que suceder, tenía que estallar en pedazos, era cuestión de tiempo...

Cual ave fénix surcando el cielo azul, con nubarrones siempre, camino hacia el metro, preguntándome como siempre si he escogido el camino correcto.

Empezar de nuevo

Para algunos el año empieza el 1 de Enero, mientras que para otros, los estudiantes y currantes que no han encontrado aún nada, comienza en septiembre u octubre, con el estreno de un nuevo trabajo o una nueva vida.

Realmente el tiempo de verano apenas dura 2 meses, lo cual significa que a algunos nos entra la sensación espantosa de haber perdido el tiempo durante las vacaciones. Sin embargo, el invierno dura mucho más, y eso significa que hay mucho mucho tiempo para hacer cosas, para crecer interiormente y exteriormente, y para conservar aquella gente que se ha conocido durante el verano. O al menos de intentarlo como sea.

Lo mejor del invierno es estrenar vida nueva, o si no, vida vieja, en ese caso, reestrenar la vida anterior, interrumpida por las vacaciones, con proyectos nuevos o con proyectos de mejora de lo que ya existe... me encanta esa sensación de reestreno, de que algo agoniza, aunque sea el verano y la ausencia de activivades, para reconectar con la vida, con sus conflictos y cosas buenas, con los fallos técnicos y los aciertos nuevos. Realmente eso es lo bueno: el reencuentro con la gente, la vidilla social, el ruido que llena los oidos, por contraste con el silencio de Agosto en Madrid.

En realidad, la gente que desprecia lo cotidiano no sabe lo que hace, porque la mayor parte de la vida se desarrolla en lo cotidiano y no en lo inesperado, y aunque las aventuras y los viajes sean una desconexión muy buena, no deberían ser lo único que valoráramos.
El otro día me encontré con una chica que tenía pasión por los viajes de erasmus porque se lo había pasado muy bien en Canadá (entre la borrachera y la resaca) conociendo a gente de todas las partes del mundo.
No desprecio su experiencia: es más, me gustaría viajar para conocer más cosas, para abrir mi mente a otras formas de ver la vida.
Pero realmente lo que critico de esta nueva cultura del viajar sin pasar por los paises y sin conocer nada de ellos es el hecho mismo de considerar guay un viaje, por el mero hecho de serlo, aunque no se trate de conocer nada dentro del país. Aunque se haga superficialmente, con ceguera absoluta sobre lo que se está visitando.
Muchos erasmus regresan a su país con ganas de volver, no por el país sino por la comodidad de la situación, porque allí llevan la vida ideal del estudiante que tiene 5 fiestas diarias. Me da igual que me llamen amargada, no lo soy, pero yo si visitara un país, me gustaría conocer mucho más de él, y tratar de verlo lúcida (no con las venas llenas de alcohol). No todos los erasmus son así, pero muchos de ellos ni llegan a tocar con la yema de los dedos el país, a mirarlo realmente como es.

El auténtico viaje se realiza cada día, de casa al trabajo, desde una forma de pensar a todas las formas de pensar que se cruzan con nosotros, y de unos proyectos de vida a otros diferentes.
Cada conversación es un viaje de ida y vuelta, una oportunidad de abandonar el país interior, para conocer otros paises. Y esperando esa oportunidad de oro de marcharnos, nos pasamos la vida ignorando la gran cantidad de países personales que podríamos visitar si no nos creyéramos que los conocemos de antemano.

La importancia del silecio

No entiendo la prisa de la gente por encontra en el momento aquello que desean, el amor de su vida, la casa de sus sueños, el trabajo de su vida, las amistades que permanecerán ahí para siempre en la memoria...

Lo inhabitual es encontrar algo cuando tienes prisa. Ayer en una conversación con unos recién conocidos me dí cuenta de lo interesante y seductor que es el misterio de la gente. El silencio. Lo que no se dice en una conversación a veces dice más que lo que se dice, porque nos da la noción justa de aquello que se está omitiendo, o al menos de que se está omitiendo algo intencionadamente. Y tras la intención hay algo interesante casi siempre.
Mucho más interesante que los tópicos conversacionales por los que podemos escapar, que los derroteros por los que huimos cuando una persona extraña decide preguntar cosas que, no queremos que conozca porque nos acaba de conocer.

Hay que prestar oidos al silencio, saber percibirlo adecuadamente. Creo que pocos humanos pueden hacerlo o se dan cuenta, al menos de los que vivimos en esta gran ciudad porque siempre estamos buscando la respuesta, el ruido, y no percibimos que bajo el ruido hay otra cosa, ese algo que nos está indicando que hay realmente en la persona que nos está hablando, qué se encuentra debajo de ese figurar sociabilidad o amabilidad.

Tengo grabada en mi cabeza una conversación que me dejó atónita y jamás creo que olvide:
Un profesor de la facultad al que admiro muchísimo (o admiraba porque hace mucho que no le veo, pero creo que la admiración persiste) me preguntó porqué no podía seguir estudiando directamente. (ya había eludido la pregunta otras veces de forma no directa y le intrigaba)

Me vi en un minuto como si alguien estuviera escudriñándome el alma, como si estuviera queriendo mirar más allá de mi máscara de felicidad (por aquel entonces fingidísima), sentí mi alma al aire, porque esa pregunta era intencionada, el tipo sabía que había algo más, algo que yo no dejaba ver tras esa sonrisa y ese fingir alegría. O eso creo, y me lo estoy inventando y tuvo el don de la inoportunidad.
La pregunta no fue respondida como podéis imaginar ni aquí va a ser respondida, porque aquello ya ha pasado y he decidido seguir adelante con los estudios por circunstancias que lo han favorecido. Pese a que no le respondí, la pregunta rebotó en algún lugar de mí, y me llevó a planteármelo realmente como una opción, ese "por qué no" se convirtió en un...y qué voy a seguir estudiando, hasta llegar aquí, a la facultad de nuevo.
¿Veis? Lo admirable fue que ese tipo supo escuchar el silencio de la respuesta, no el ruido que quise producir para que no se oyera en el fondo un "ojalá".

Una de mis metas cuando sea profesora de verdad, de verdad de la buena con un horario amplio, será saber interpretar los silencios o al menos saber que existen y poder intuir la importancia de ese silencio, sabiendo respetarlo. A veces los maestros y maestras no saben percibir que, cada persona necesita poder callar aquello que le duele demasiado como para ser expresado con palabras. A eso me parece que lo han llamado "tacto".

Tiempo

El tiempo es ese bicho infecto que te corretea por las piernas haciendote cosquillas, te hace tropezar en las escaleras, y pensar... no puedo no puedo no puedo, que te hace darte cuenta de que la vida es breve, asquerosamente breve y asquerosamente limitada...

Me gustaría estar en 100 sitios, pero sólo puedo estar en uno. Bastante trascendente es estar echándose la siesta, como para querer estar echándose la siesta, mientras hablas con personas que hace mil años que no ves, y mientras tu otro hemisferio del cerebro piensa en leerse cuatro libros recomendados por amigos y amigas... y el otro hemisferio se dedica a viajar por el mundo sin pedirte permiso alguno...

¡Que estress!
Cada día me doy cuenta de que sólo puedo hacer unas pocas cosas cada día, de que realmente no puedo hacer todo lo que quisiera
¿será la ambición? ¿será la capacidad ilimitada de mi mente para hacer cosas mientras mi cuerpo no puede?

Pienso que el ser humano está hecho para desear infinitas cosas y poder acceder sólo a 1 o 3 por cada vez, lo cual nos hace más especiales: debemos aprender a desechar ideas que no se pueden realizar aunque quisiéramos. El que consigue elegir lo mejor para sí y para su vida sin perder buenas oportunidades, es un as de la elección personal.
La lástima es que, cuando nací, en el libreto de instrucciones sobre la vida no ponía nada, y no me ha quedado más remedio que irla viviendo para abrir un poco, aunque sea una pizca de nada, los ojos, y elegir bien.

Quien sepa donde venden el libreto de instrucciones completo que me lo diga. Aunque creo que lo voy a quemar, porque es más divertido caminar con riesgos que siguiendo un prospecto de vida en el que ponga: no administrar con otras medicinas. Ver composición...

Corriendo perseguida por la ilusión

Vas caminando sin entender porqué es tan difícil encontrar una mirada profunda de veras, una palabra de verdad, una sonrisa no fingida, un comentario no superfluo.
Y de pronto te das cuenta y lo ves ante tus ojos: sin duda se trata de que, está ahí, nada más hay que querer verlo.

El idealismo es un pañuelo en los ojos que te ciega, te hace ver gigantes donde hay molinos. Y por quijotesco que suene, en realidad, el idealismo corrompe, porque hace al que anhela ver sus sueños cumplidos, ver todo como lo peor cuando no se cumplen. Es como si nos ponemos unas gafas de color azul, que distorsionan la mirada cuando nos las quitamos, mostrando el mundo más feo.

Entonces... ¿qué nos queda?
El realismo, el conocimiento de lo que nos rodea, de lo que realmente existe y la certeza de que los cambios siempre se realizan en base a eso. Siguen siendo posibles, pero requieren de la prudencia y del tiempo necesario. La prisa a veces nos conduce a callejones sin salida, a espejismos que no podemos superar sin pararnos y mirar bien qué hay. La prudencia, en cambio nos hace ver que tal vez ese espejismo nos aleje de la meta, de lo que queremos y no sea más que una ilusión vacua.

Estoy doblando la esquina de la ilusión. Creo que me va a alcanzar, como no tenga demasiadas claras las cosas. Pero por el momento, soy más rápida que ella, y no me va a coger por sorpresa.
Cuando la mire a los ojos le voy a decir lo siguiente:
- Ya no te creo.
- No puede ser, siempre me has creido
- Pero ya no es así... se acabó, no me vas a timar más, sé que eres de mentira, que me tientas a correr en direcciones equivocadas y luego sales corriendo para que no te toque...pero esta vez no me vas a timar.
- Eres desdichada...no tienes alegría
- ¿ah, sí? ¿por qué? ¿por no creer en tí? Vaya cosa. Lo que pasa es que tú has formado parte de mi vida, me has hecho creer muchas cosas. A veces has acertado, pero otras veces me has confundido. A partir de ahora, no voy a esperarte. Te he cambiado por la fortaleza. También hace chistes como tú, pero no se ríe de lo inexistente ni crea películas.

La ilusión se desvanece dejando un fétido olor amargo, a decepción. Aunque, sé que va a ser la última vez que lo saboree, no habrá muchas más.

Se me ha atascado una emoción (cosa que me sucede cada cierto tiempo) cuando echo la mirada para atrás y me fijo en los momentos pasados. Debe ser cosa del tiempo...no sé bien, la verdad.

El caso es que, me he dado cuenta de que ha pasado un año desde que decidí que no quería atascarme en un puesto fijo, que no quería aprobar las oposiciones, que ahora mismo me encuentro en un estado de temporalidad pura, y que si hubiera aprobado estaría insatisfecha del resultado, no por el sueldo o el puesto, sino porque aún me queda mucho por rodar.

Ya llegará el momento de atascarse o descansar y tener una especie de rutina o de vida estable. Ahora toca otra cosa: volar, conocer mundo, aprender mucho más, y seguir hacia adelante. Para mí siempre han existido dos vidas: la vida que quería y la vida que tenía.
Pues bien, ahora mismo estoy conociendo la vida que quiero y tengo. La dualidad ha desaparecido. Quiero lo que tengo.

Que no es mucho, pero merece la pena.Si las cosas se mueven continuamente, el terremoto emocional es tremendo. Sin embargo, el terremoto se ha parado y ya tengo esa sensación de que hay suelo bajo mis pies.

No importa que haya actividades fijas o una rutina: lo importante es que el suelo sea un suelo interior, que esté dentro de una misma. Notar que sabes lo que quieres y que no te importa si a otras personas les gusta o les disgusta. Es tu suelo y no importa si has colocado azulejos de color beis o de terracota, o si has decidido que tu suelo está hecho de tierra. Nadie debe juzgar ese sustrato elegido, nadie debe meterse en esa decisión que es tuya.

Cuando eres demasiado sociable dudas de si ese suelo es correcto o no, e incluso de si hará juego con los de las personas que estén más cerca de tí. No tiene la más mínima importancia. Hay decisiones que te afectan a tí y otras afectan a otras personas, que son las que hay que consensuar. Las tuyas, te pertenecen.
Puede parecer obvio, pero yo siempre me he sentido como si fuera un foro en el que hay que opinar libremente y que debe seguir las indicaciones de los que opinan. Ahora no es así, de ahí que haya alcanzado el estrato adecuado, el punto de equilibrio, esté donde esté.

Y eso...qué más decir. Esto ha sido como un vómito interior, una náusea que ha echo que expulsara (creo que para siempre) de mí la sensación de que debo dar explicaciones de lo que hago.

NOCHE EN BLANCO

Definición:

Noche en la que el ayuntamiento de una gran ciudad decide llenar todo de espectáculos y abrir todas las puertas de los edificios que nunca se pueden visitar durante toda la noche, con el objeto de dar la imagen de modernismo, apertura cultural y ciudad democrática europea.

Objetivo de la noche en blanco:

Pasar una noche EN BLANCO esperando colas y paseando por Madrid de un lado a otro sin saber a dónde ir aun sabiendo que vayas donde vayas no caben ni las bragas de britney spears.

Personajes presentes en la noche en blanco:

Políticos que se quieren hacer la foto
Borregos que esperan colas kilométricas para ver edificios que se pueden ver de todos modos, pagando un poco, claro está.
Borregos que esperan que paseando de un lado para otro encontrarán algo decente que ver.
Ciclistas que aprovechan las circunstancias para circular por medio de la ciudad sin coches.

Duración de la noche en blanco:
Lo que tardes en cansarte de hacer el tonto por las calles de Madrid y decidas hacer cosas más constructivas, como irte a cualquier garito de malasaña y tomarte unas cañas.
Pero, vamos a ver, no hay nada más cultural que relacionarse socialmente y bailar a todo trapo la canción "vicio" de Reincidentes. ¿quién ha dicho que sea poco culto?

Porque si se trata de modernidad, para eso tenemos a los modernos y modernas que pueblan muchos bares, si se trata de apertura cultural, tenemos allí todo tipo de culturas, desde los greñudos cerveceros, hasta los hippies comeflores que hacen botellón en los portales, aprovechando que es la noche en blanco y queda mal pegar a la gente (por eso los policias no desalojan los botellones esta noche) y además, para democrática y europea, la bonita costumbre de la gente que sale por malasaña de mearse en las esquinas...
Concho, ¿no hay eau de toilet en Francia? Pues aquí hay agua de retrete, que es ese perfume que adorna las calles de malasaña, por eso es un barrio muy europeo.

Ah, y lo de democrático... pues, es democrático porque puedes elegir si entrar en un bar donde hay doscientos personajes disfrazados de la misma manera, con gafas cuadradas y patillones, o entrar en otro lugar donde... en vez de ir con patillas y gafas de pasta, vayan con camisetas de grupos heavys y pelo greñas. También puedes elegir qué sobaco oler si el garito donde has entrado está hasta los topes de gente, es otra opción. Todavía no hay votaciones para elegir la pintura de las puertas de los locales, pero, lo mismo llegan a ese nivel de apertura democrática.

Al cuerno con la noche en blanco. Me quedo con la noche en Tribunal, que me gusta más.